Birken

Es standen einst zwölf stolze Birken

im Eichenwald in der Floth

sie erkämpften ihr Leben wohl achtzig Jahr

nun sind sie gegangen, tot

eine nach der anderen führwahr

aus dem Eichenwald.

Habt im Frühling geblüht unscheinbar

im Sommer die Früchte getragen

eure Samen dem Herbstwind anvertraut

und im Winter die Pilze ernährt

sogar uns über wohl achtzig Jahr

den Atem des Lebens geschenkt.

Nun wärmt ihr mich mit flackerndem Scheine

im Ofen die Glut

sie knistert und wispert

seit eurer Bestimmung gefolgt

zu Asche geworden

wie eines Tages auch ich.

Die harten aus Eiche widersetzen sich

wollten am liebsten wohl Fachwerk werden

oder ein Bett für die Liebenden in der Nacht

dann nehm` ich ein Stück von dir, Betula

deine Rinde im Feuer lodert hell und heiß

damit auch Quercus seine Bestimmung weiß.

16. Dezember 2022

im achtzigsten