Birken
Es standen einst zwölf stolze Birken
im Eichenwald in der Floth
sie erkämpften ihr Leben wohl achtzig Jahr
nun sind sie gegangen, tot
eine nach der anderen führwahr
aus dem Eichenwald.
Habt im Frühling geblüht unscheinbar
im Sommer die Früchte getragen
eure Samen dem Herbstwind anvertraut
und im Winter die Pilze ernährt
sogar uns über wohl achtzig Jahr
den Atem des Lebens geschenkt.
Nun wärmt ihr mich mit flackerndem Scheine
im Ofen die Glut
sie knistert und wispert
seit eurer Bestimmung gefolgt
zu Asche geworden
wie eines Tages auch ich.
Die harten aus Eiche widersetzen sich
wollten am liebsten wohl Fachwerk werden
oder ein Bett für die Liebenden in der Nacht
dann nehm` ich ein Stück von dir, Betula
deine Rinde im Feuer lodert hell und heiß
damit auch Quercus seine Bestimmung weiß.
16. Dezember 2022
im achtzigsten